Прошатавшись по дому целый день, не сделав ровным счетом ничего полезного в масштабах хотя бы квартиры, в которой обитаю - что уж говорить о глобальном, промучавшись томительным и ноюще-тянущем чувством, вызванным не то нехваткой кислорода и общим весенним недомоганием, не то тоской по живому человеку рядом - хотя, по сути, это, пожалуй, одно и то же, уселась читать фик. Длинный. По Гаррипоттеру. В последнее время то и дело хочется погрузиться в полузабытую (на четветь даже, или и того меньше, на сотую долю забытую), покрытую едва заметным слоем золотистой пыли сказку, любимую и нежно оберегаемую реальность (параллельность/виртуальность/выдуманность и прочие -ость - нужное подчеркнуть).



И читаю. Вот уже полтора часа, а ноющее чувство не уходит. И от этого все сильнее хочется встать, побежать, закричать и выплеснуть бурлящую внутри энергию. А еще хочется обнять и держать, не выпуская, но это уже совсем из разряда неосуществимого. Еще неделя.



Вместо этого схватил и держит фик. Удерживает - так уместнее. И не встанешь. И не закричишь. И уж конечно, даже думать не стоит о том, чтобы взвиться над засыпающим городом и ярким сполохом на черном небе метнуться через парки и аллеи и, в конце концов, упасть, погрузиться, провалиться в дорогой и любимый сон - один на двоих, по старому уговору.



Я все еще здесь: смотрю в монитор и уговариваю себя, что пора бы оторваться от затягивающих строчек, пора выключить свет и коснуться головой подушки. У снов ведь нет расстояний. У них, к сожалению, есть только время. Которого - так уж повелось - всегда чертовски мало. И я по-прежнему сижу и читаю, хотя на зубах давно уже навязло чувство, что все это - уже давно читано, быть может, даже не один раз, но с таким трудом вспоминается. А времени все меньше.